Este “a saber” mantém, em virtude da coerência, a forma lógica da explicação ou da afirmação, enquanto o conteúdo da frase, uma declaração puramente expositiva, não é coerente com a frase anterior. No minúsculo contra-senso da partícula de coordenação, o espírito da linguagem narrativa, lógico-intencional, colide com o espírito da representação sem palavras, da qual se ocupa essa linguagem, e assim a própria forma lógica da coordenação ameaça enviar os pensamentos que nada coordenam, e que na verdade não são pensamentos propriamente ditos, para o exílio de uma região onde a sintaxe e a matéria se perderam uma da outra. A matéria reforça sua supremacia ao mentir para a forma sintática que pretende abarcá-la.

- Não sei, só precisei iniciar e então escolhi ao acaso um tema. Ah, sim, tudo bem.

- Estão escrevendo ali um monte de frases de efeito, cuidado para não cair no mesmo buraco, a narrativa pode seguir sem isso. Você fica tanto tempo sem escrever e olha o que surge das cinzas; nada surge são apenas as cinzas. Não me venha com autocompaixão.

- Como logo toda fumaça se esvaiu e nós duas somos as duas únicas presenças da pequena sala, algo como uma tensão começa a nos envolver, presas sem objeto de diálogo. Sem deduções possíveis, ambas estamos quietas como baús e nada sai de nós, estamos preenchidas pela determinação – e isso já diz algo, tudo pode dizer algo até a exaustão – em silenciar. Ambas sabemos o quanto não é possível nos abrirmos uma para outra, nossos baús então permanecem fechados. O que sobra para quem narra é dizer essas coisas, contornar a superficialidade das coisas, tocá-las de um modo escorregadio. Nada de profundidade, por favor, já estamos fartas disso (é por isso que permanecem cerradas em seus baús?).

- Frases de efeito.

- As dúvidas também não têm seu lugar, já para fora com a fumaça. Sem objeto de discussão, e ainda com o que escrever. Mas o que é escrever, é só a superfície, nada encontrariam aí se não fosse a escrita. Perguntam por cigarros. (Já estou captando suas características, são obsessivas e ansiosas, querem retratar com os cigarros). Cigarro é uma presença estúpida na narrativa. Todos já sabem e pior ainda é se irritar com isso. Ai, me irrito tanto, tanto. Cuidado para não exagerar nos advérbios. Eu já sei! Mas ela, em minha frente, dita a regra de fingir; as duas saem incólumes.

- É, muito contato traz a exposição, não tem jeito, é preciso só criar imagens e se esconder por trás delas.

- Algo como um repórter as espreita, estou certa disso. Estou, sim. Espere, vamos voltar pois daqui já dá para tirar muitas alegorias, alguém vai citar Beckett para lamber seu saco ou até mesmo o próprio saco.

(prefiro ficar de fora, só estou observando).

- Olha aquele ali, está só observando e se acha superior. Quem só observa se acha superior, mas na verdade não se implica, então é certo que é covardia.

(ele tem certezas demais esse aí não vai muito adiante do próprio círculo)

- Cada um determina a própria personalidade como quer, coesa, perturbada, dissonante, e então pode seguir a vida, alguns não determinam e deixam os outros determinar. Mas o problema é que os outros sempre determinam. Tem razão, mesmo quando não deixam.

- Então, depois disso elas podem fumar um pouco, já que estamos predispostos a arejar esta relação. A sala é pequena e, sim, tanta presença para lidar, uma única presença é muito, ainda mais se não conversam tanto o silêncio é para poucos. Há mesmo muitos lugares para ir, precisamos nos ater a um e então o que permanece à margem pode ser excluído. Escolher sempre foi difícil para mim, mas também penso que o silêncio é para poucos. Conversas, conversas, conversas, e as maldades se amontoam todas no silêncio.

- Se você quer ser levado a sério, sim. Até as letras precisam estar na ordem, quem dirá os pensamentos. Já estou organizando, agora vá embora porque você está me atrapalhando. Tudo bem.

(quem disse isso? cochilei por alguns segundos)

- Frases de efeito e alegorias, que piada essa sua pretensão. Grande coisa, a autocrítica está aí, circula, nenhuma surpresa, nada de novo, e quem disse que

- Já chega, já é suficiente essas duas presenças e nem nelas dá para prestar atenção, a escrita nos leva para outros lugares, mesmo, algo como um controle, mas e então, quer ou não quer é pegar ou largar. Está bem, então, esqueçamos e voltemos à tradição estou mais confortável sem inventar, trabalhar, desenvolver, intervir, recompor, ensinar ou senão retroceder ou mesmo ambas. Claro, sem dúvida que são possíveis, todas essas coisas são os parâmetros com os quais lidamos diariamente, é claro que a inconsciência está aí e sabemos. É, inclusive, o que as atormenta (pude voltar às duas personagens dessa narrativa, e o meu devaneio não passa agora de fio condutor! É muita conquista para pouco esforço mas mesmo assim tomo o crédito).

- Eu estou cansando o leitor. Tá bem, vamos tentar um outro dia, os parênteses estão diferenciando demais. Não, por que você termina assim. Ficou clichê, né. Hahaha, ela quer escapar do clichê.

Mas às vezes o disfarce não poderia caber de todo e, sendo preciso ensaiar mais, perdíamos na andança a dimensão das próprias rédeas. O disfarce é a coberta grande demais, curta demais, esfiapada, não coincide consigo. E mesmo assim serve-se dele como de uma arma, ainda que não se saiba usá-la e à distância de um passo converte-se em mediadora do corpo nos próprios escombros. Pois (a título de metáfora) uma roupa vazia é uma roupa vazia, mas um espírito nu até no espelho ecoa o abismo prévio de sua desimagem.

Eu queria conversar com você para que você me escutasse e, depois de pensar cuidadosamente, desdobrasse minha constituição subjetiva com sua precisão e simplicidade e com o seu modo bonito e russo de ver o mundo, tão diferente do meu – embora eu constantemente me esqueça dessa diferença – e com a sua generosidade. E talvez não por isso, sabe, Liev. Eu gostaria apenas de ter momentos ao seu lado, mesmo que em silêncio ou com você dizendo coisas que não tem nada a ver comigo, mesmo que para ver como são seus olhos ou mesmo que só para te agradecer. Tem vezes que penso assim, um pouco infantilmente, que eu daria algo muito valioso, meu, para poder ter nascido russa no século XIX, como uma de suas filhas. Mas não tem importância… Você é meu pai em muitos outros sentidos.

Da leitora que você constrói, e que também te recria,

Bruna.